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Théorie des futurs accessibles	v0 - enfant	Équipe 4NK

Éon et la Forêt de Niourk

Chapitre 1 : La racine qui refuse

Éon était ce qu’on appelle un « regardeur de détails ». Mais il n’avait pas toujours regardé comme ça. On aurait dit qu’il apprenait à force de marcher avec Barnabé.

Avant, il filait souvent tout droit, la tête ailleurs. Avec Barnabé, ça ne marchait pas : il fallait ralentir, attendre, recommencer. Et un jour, Éon s’était surpris à aimer les choses qui se comptent : trois pas jusqu’au portail, deux virages, une pierre plate sur le muret. Ça lui donnait l’impression que le sol tenait.

Depuis qu’il connaissait Barnabé, Éon comptait aussi autrement : les tapotements sur son poignet, les couleurs qui montaient et descendaient sur la peau du poulpe, les moments où il valait mieux s’arrêter.

Barnabé, lui, avait un caractère d’orage. En une seconde, il pouvait passer du sommeil à l’agitation. Quand il était content, il se faisait tout petit, comme un bouton de manche. Quand il s’inquiétait, ses ventouses serraient, et ses taches pâlissaient.

Éon n’avait pas appris ça dans un livre. Il l’avait deviné au fil des jours. Et Barnabé, à force d’être porté, avait fini par adopter les manies d’Éon : tapoter deux fois pour dire « à droite », coller trois ventouses pour dire « attends ».

Barnabé faisait une drôle de tête quand il était sec, ou quand l’air devenait trop chaud. Alors Éon avait glissé un mouchoir humide dans sa poche, et gardé un peu d’eau dans sa gourde, juste pour lui.

Ce matin-là, une traînée de bave d’escargot brilla comme un fil d’argent sur un muret. Éon la suivit, le nez à quelques centimètres du muret, jusqu’à ce qu’elle plonge dans les hautes herbes du bois de la Roche-Grise.

D’ordinaire, ce bois était familier. Mais aujourd'hui, après seulement quelques pas, le bruit des camions de la départementale s’éteignit. Le silence devint épais. Barnabé, contre le poignet d’Éon, se crispa d’un coup. Ses ventouses collèrent si fort que le tissu de la manche se froissa.

— Qu’est-ce qu’il y a, Barnabé ? murmura Éon.

Il leva les yeux et s'immobilisa. Devant lui, le sentier ne s'arrêtait pas : il se dissolvait. Les arbres perdaient leur écorce pour devenir des silhouettes de fumée. Le ciel tourbillonnait dans un mélange de couleurs indécises. Éon essaya de reculer, mais l'espace derrière lui s'était transformé en un brouillard gris où tout semblait pouvoir exister en même temps.

Éon n’aurait pas su dire si c’était vraiment un brouillard, ou si c’était juste le monde qui oubliait de choisir. Dans sa tête, un mot vint tout seul : le Flou.

Paniqué, Éon vit son propre bras se multiplier dans la brume. À cet instant, Barnabé se réveilla d’un coup. Ses taches grises pâlirent, et ses ventouses se crispèrent, comme si la brume lui faisait peur.

Barnabé passa deux bras hors de la manche et tapota le poignet d’Éon, deux fois, puis tira vers la droite. Éon n’avait pas envie d’obéir, mais le tiraillement était clair : « par là ».

Son pied heurta quelque chose de dur. Il s'affaissa et agrippa l'objet : une racine sombre, noueuse et immobile.

Dès qu’Éon toucha la racine, Barnabé s’y colla aussi, avec trois ventouses d’un coup. Ploc. Ploc. Ploc. Son corps reprit de la couleur, et sa peau devint rugueuse, presque comme l’écorce. Il avait trouvé quelque chose de vrai.

Éon remarqua alors un phénomène étrange : là où sa main tenait la racine, le brouillard gris reculait. On aurait dit que le Flou n’aimait pas ce qui ne bouge pas.

« Tu es là, toi », pensa Éon en serrant le bois rugueux. « Et si on s’accroche à toi, le brouillard ne peut pas te faire disparaître. »

Barnabé décolla ses ventouses et les reposa un peu plus loin sur la racine, puis sur la terre. Il laissait derrière lui une ligne de petits ronds humides.

Éon se dit que ces ronds n’étaient peut-être pas « juste » des marques. Ils ressemblaient à une Trace, comme une phrase écrite sans encre.

Autour d’eux, la brume s’agitait encore. Mais près de la racine, le monde avait un bord. Tant qu’Éon voyait la Trace, il avait l’impression que le Flou reculait.

Chapitre 2 : Les lignes de verre

Éon resta un long moment assis contre la racine. Barnabé s’était enroulé autour de son avant-bras, ses ventouses collées comme des boutons. Le calme de l’objet immobile avait rendu un peu de courage au garçon. Le brouillard gris autour d’eux cessait de se mélanger à tout ; il se rangeait.

Éon se leva et décida de marcher. Barnabé descendit le long de la manche et posa deux bras sur le sol. Ses ventouses « lisaient » la terre. Puis il se figea, comme s’il venait de sentir quelque chose.

Éon regarda le sol et vit alors des rainures transparentes : des lignes de verre, creusées à même la terre, comme si une vitre géante avait fondu puis s’était figée en chemins.

C’est là qu’il les vit pour la première fois : des Perles.

Elles ressemblaient à de grosses billes de cristal, mais chacune avait un œil doré qui clignotait. Quand une Perle approchait d’un croisement, son œil devenait trouble, comme si elle hésitait.

Barnabé, lui, changeait aussitôt : ses taches pâlissaient, et ses ventouses serraient le verre. Éon avait appris à le lire. Quand Barnabé collait trop fort, ce n’était pas de la colère : c’était de l’attention.

Puis la Perle s'élança dans la rainure de gauche. Schlitt.

À l’instant même, Barnabé se détendit. Il redevint tacheté, comme si l’hésitation venait de quitter l’air.

Éon essaya de pousser une Perle pour la faire dévier, mais sa main rencontra une résistance invisible, une paroi de force. Barnabé se raidit aussitôt, comme pour dire : « ne force pas ».

— Il est coincé, pensa Éon à haute voix.

Barnabé posa une ventouse sur la ligne, puis une autre, plus loin, comme pour montrer une idée très simple : « si tu veux aller vite, tu acceptes la ligne ».

Éon eut l’impression de reconnaître Barnabé là-dedans. Barnabé semblait aimer les lignes qui ne discutent pas. Elles avaient l’air de dire : « par ici, et pas autrement ». Et ce « pas autrement » rendait la Perle rapide, presque tranquille.

Éon posa son pied dans une rainure profonde. Barnabé s’enroula autour de sa cheville. En faisant cela, Éon sentit un déclic : la ligne les portait.

Il commença à glisser, lui aussi, porté par la ligne de verre, sans avoir besoin de pousser.

Chapitre 3 : La boue qui se souvient

La ligne de verre finit par s’enfoncer dans le sol, et Éon arriva dans une cuvette où tout collait aux chaussures. Le sol était couvert d’une argile grise, lisse et brillante, comme si la terre avait oublié comment être de la terre.

Barnabé posa un bras dedans. Ploc. Ses ventouses tinrent tout de suite, mieux que les semelles d’Éon.

C’est là qu’il les vit : les Gros-Pieds.

Ils ressemblaient à des colosses de pierre poreuse, couverts de mousse. Ils restaient immobiles pendant de longues minutes, puis, sans prévenir, l’un d’eux se leva. Floc.

Sous son pas, l’argile se creusa en une empreinte énorme. Et autour de cette empreinte, la boue sembla se ranger, comme si elle acceptait une règle très simple : « ici, la forme est celle-ci ».

Barnabé s’approcha et déposa une rangée de ventouses au bord du creux. Ploc, ploc, ploc. Il laissa une petite empreinte de poulpe, nette et régulière.

Éon essaya aussi. Il posa sa main à côté, pressant fort. Quand il la retira, sa marque restait visible.

Le Gros-Pied fit un pas de plus. Les deux traces, la grande et la petite, ne disparaissaient pas. On aurait dit qu’elles restaient là pour dire : « on est passés » et « on peut repasser ».

— Une Trace, murmura Éon, ce n’est pas seulement un souvenir. C’est un repère.

Chapitre 4 : La colline qui danse

Éon quitta la cuvette d’argile et monta sur une petite colline où le vent soufflait en rafales brusques. À son passage, les brindilles éclataient et les feuilles étaient réduites en poussière.

Entre deux troncs, Éon aperçut des pierres droites couvertes de lierre, avec des trous carrés comme des fenêtres. La forêt cachait quelque chose de plus vieux qu’elle.

Barnabé se plaqua contre l’avant-bras d’Éon. Sa peau se mit à onduler, comme une algue dans un courant. Il ne cherchait plus une racine ; il cherchait un rythme.

C’est là qu’il les vit : les Tourne-lianes.

Ces assemblages de lianes tressées ne résistaient pas au vent par la force brute. Ils tournaient. Quand la rafale arrivait, ils se laissaient prendre, puis revenaient à leur place.

— Regarde, Barnabé… On dirait qu’ils ne cassent pas parce qu’ils ne s'arrêtent jamais, souffla Éon.

Barnabé tira doucement la manche d’Éon : un pas, puis l’autre. Éon sentit que s’il restait immobile, la tempête le renverserait. Mais en suivant le balancement des Tourne-lianes, le vent traversait son corps sans le heurter.

Éon se demanda si la stabilité n’était pas parfois ça : ne pas s’endurcir, mais revenir au même endroit, encore et encore.

Éon toucha un Tourne-liane. La liane vibra, mais le nœud principal ne céda pas. Tant que le rythme restait le même, la forme restait à peu près la même.

On aurait dit que Barnabé n’était plus un guide pour s’accrocher à une racine. Il battait la mesure. Et Éon, qui aimait compter, se laissa prendre au rythme : cela l’aidait à tenir debout dans ce qui bouge.

Chapitre 5 : La vallée qui efface

Éon descendit de la colline des vents et entra dans une vallée encaissée où l’air était lourd et moite. Ici, le sol n'était plus fait de lignes de verre ou d'argile, mais d'une sorte de tapis de mousse noire qui absorbait le moindre bruit. Barnabé, lui, vira au rouge sombre. Ses bras se serrèrent comme s’il manquait de place.

C’est là qu’il les vit : les Effaceurs.

Ces petites silhouettes à la peau écarlate s'agitaient avec frénésie. Elles ne construisaient rien ; elles effaçaient. Elles utilisaient des brosses métalliques pour gratter les vieilles traces, les débris de lignes et les restes d’empreintes. À chaque coup, une vapeur tiède montait du sol.

— Barnabé, tu as de la fièvre ? s'inquiéta Éon.

Barnabé ne répondit pas avec des mots. Il colla ses ventouses sur la peau d’Éon, puis les décolla, encore et encore, comme un geste inquiet : « trop », « trop », « trop ».

Éon s'approcha d'un Effaceur. — Pourquoi cette chaleur ? demanda-t-il.

L’Effaceur s'arrêta, essuyant une sueur qui s'évaporait instantanément. — C’est la taxe, petit. Ton poulpe garde les chemins. Pour qu’il oublie une vieille piste et redevienne léger, nous, on frotte, on rince, on fait de la place. On ne vide pas sa tête gratuitement. Nous, on appelle ça la Dette de l’Oubli.

Éon se dit que c’était peut-être ça, la fatigue de Barnabé : même un poulpe malin ne peut pas tout garder. Et chaque fois qu’ils effaçaient une ancienne trace pour en suivre une nouvelle, quelque chose devait se payer.

Barnabé lâcha une petite goutte d’encre, comme un soupir noir. Pas pour se cacher, mais comme pour effacer une piste qui tournait en rond. La goutte s’étira, puis se dispersa dans la vapeur. Barnabé pâlit un instant.

Éon serra doucement sa manche. — D’accord, Barnabé, murmura-t-il. On choisira, mais on ne gardera pas tout.

Chapitre 6 : La clairière des peaux empruntées

Éon laissa les Effaceurs dans leur vapeur tiède et s’enfonça dans une clairière baignée d’une lumière d’argent. Ici, le silence n’était pas vide : il semblait écouter.

Barnabé reprit des couleurs. Ses taches se rangeaient, comme si son corps remettait ses idées en ordre.

C’est là qu’il vit les Emprunte-peaux.

Ils ressemblaient à des feuilles de métal souple qui flottaient entre les troncs. Éon en observa un s’approcher d’un vieux chêne noueux. L’Emprunte-peau se pressa contre l’écorce, l’enveloppa un instant… puis se détacha.

À la surprise d’Éon, il n’était plus une feuille : il était devenu une réplique dure et rugueuse de l’écorce du chêne.

— Il l’a volée ! s’écria Éon. — Non, petit, répondit une voix claire. Il l’a moulée.

L’Emprunte-peau parlait sans bouger, comme si le son venait de sa surface. Barnabé s’approcha à son tour. Il posa un bras sur le tronc.

Sous les yeux d’Éon, la peau du poulpe changea. D’abord la couleur, puis la texture. De petites bosses apparurent, et, pendant une seconde, Barnabé ressemblait à un morceau d’écorce vivant.

Éon se demanda si Barnabé apprenait comme ça : en copiant. Pas pour tromper, mais pour tenir. Il empruntait une forme, il la testait, puis il gardait ce qui l’aidait à avancer.

— La forme est une voyageuse, murmura l’Emprunte-peau. Elle passe de l’un à l’autre.

Barnabé décolla ses ventouses et redevint lui-même. Mais Éon avait vu le geste : toucher, imiter, puis choisir.

Chapitre 7 : La poussière dorée

Éon s’enfonça plus profondément dans la forêt, là où les arbres semblaient porter le poids des années. Le sol changeait encore : sous ses pieds, ce n’était plus de l’argile fraîche, mais des couches et des couches de feuilles, de terre, d’éclats de verre et de morceaux de pierre pressés les uns contre les autres.

Barnabé était incroyablement calme. Il ne cherchait plus partout. Il posait ses ventouses avec soin, comme s’il reconnaissait des habitudes.

C’est là qu’il vit les Poussiéreux.

Ils ressemblaient à de grands êtres de grès, lents. À chaque pas, ils déposaient une fine poussière dorée sur le sol. Là où ils passaient souvent, la terre devenait plus ferme, et les vieilles lignes se dessinaient mieux.

— Pourquoi sont-ils si lents ? demanda Éon. — Parce que ce qui dure se fait couche après couche, répondit une voix qui semblait venir du sol.

Éon regarda une ligne de verre. Elle n’avait pas l’air d’avoir été creusée d’un seul coup. Elle avait été polie par des passages, encore et encore. Les Perles l’avaient lissée. Les Traces la rendaient plus facile à retrouver.

Barnabé posa une ventouse dans une vieille marque. Elle tomba exactement dedans, comme si le chemin l’attendait.

Éon ramassa un caillou strié de fines couches. Il se demanda si le temps empilait des décisions. Et si, quand il y en a assez, on peut marcher dessus.

Chapitre 8 : Le souffle qui penche

Éon avançait sur un terrain accidenté, parsemé de gros blocs de granit qui semblaient flotter à quelques centimètres du sol. Ici, l’air ne vibrait pas : il poussait.

Barnabé étira deux bras vers l’avant. Ses ventouses cherchaient où ça tirait, où ça repoussait, comme si le poulpe sentait des pentes invisibles.

C’est là qu’il vit les Souffleurs.

Ils n’avaient pas de forme fixe. On les devinait à la poussière dorée laissée par les Poussiéreux : elle se mettait à filer dans l’air en fins rubans, révélant des courants. Les Souffleurs entouraient les pierres et, sans les toucher, les faisaient bouger.

Barnabé pâlissait quand Éon se tournait du mauvais côté, puis reprenait ses taches quand Éon se tournait du bon. Il n’expliquait pas : il indiquait.

— Ils ne forcent pas les pierres, murmura Éon. Ils rendent une direction plus facile.

Éon essaya de résister à un courant. Il se crispa et se fatigua d’un coup. Barnabé serra une ventouse sur son poignet, comme pour dire : « ça coûte ».

Quand Éon accepta la poussée, le mouvement devint plus fluide. Il se demanda si choisir, ce n’était pas seulement décider dans sa tête : c’était aussi sentir ce qui entraîne, puis décider si on s’y laisse porter.

Chapitre 9 : La terre qui hésite

Éon s’aventura dans une plaine où le sol semblait hésiter. Par endroits, la terre devenait molle comme de la boue ; ailleurs, elle se figeait en blocs de cristal tranchants. Chaque pas pouvait être un piège.

Barnabé avançait en premier. Il tendait ses bras, touchait le sol, goûtait, puis se reculait ou se collait : « ça tient » ou « ça ne tient pas ».

C’est là qu’il vit les Givreuses.

Elles ressemblaient à de grandes araignées de givre. Elles ne marchaient pas : elles réparaient. Partout où le sol était trop mou, une Givreuse posait ses pattes, et une traînée bleutée parcourait la boue. La zone durcissait, devenant une plaque claire où l’on pouvait poser le pied.

— Ils rendent le sol d’accord avec lui-même, murmura Éon.

Barnabé colla une ventouse sur une plaque durcie. Elle tint. Il tira doucement Éon pour qu’il pose le pied au même endroit.

Soudain, la terre sous eux se liquéfia. Éon glissa. Barnabé s’accrocha à un cristal et, avec deux bras, retint Éon. Les Givreuses arrivèrent, posèrent leurs pattes, et le sol se figea de nouveau.

Éon se dit que, dans cette plaine, on avance peut-être en alternant : tester, hésiter, puis fixer. Sinon, on s’enlise… ou on se coupe.

Chapitre 10 : Le rond qui ramène

Éon arriva au bord d’une clairière qui ressemblait à une mer agitée. Ici, l’espace ne coulait pas en ligne droite : il s’enroulait en spirales de lumière et de poussière. Des branches, des pierres et des éclats de verre tournaient sans fin, comme pris dans des ronds invisibles.

Barnabé se mit à onduler. Il n’avait pas l’air paniqué : il cherchait un centre, comme s’il reconnaissait un courant.

C’est là qu’il vit les Centres.

Ils ne ressemblaient à rien de vivant. C’étaient des points de calme, plantés au milieu des tourbillons. Autour d’eux, tout tournait… mais tout revenait. Le chaos devenait une ronde.

Barnabé posa trois ventouses sur un caillou au centre d’une spirale. Ploc. Ploc. Ploc. Éon les compta malgré lui : un, deux, trois. Le bruit du tourbillon changea : il devint régulier, comme une respiration.

Éon s’approcha. Tant qu’il restait près du caillou, le vent tournant ne l’arrachait pas. Il pouvait observer les objets tourner sans se perdre avec eux.

— Ça tourne en rond, Barnabé, murmura Éon, mais ça revient.

Barnabé serra une ventouse, doucement, comme un oui. Éon se dit que, quand on trouve un geste qui marche, on peut le refaire. Et qu’à force de le refaire, il devient plus facile, comme un chemin qui se dessine dans l’herbe.

Chapitre 11 : Les éclats qui mentent

Éon avançait dans une partie de la forêt où l’air scintillait, comme si des milliers de miroirs brisés flottaient entre les troncs. Chaque éclat montrait une version différente du monde : ici, les arbres volaient ; là, le sol était fait de musique. C’était beau… et dangereux.

Chaque fois qu’Éon s’approchait d’une de ces images, il sentait le vertige du Flou revenir, comme si la brume attendait derrière le reflet.

Barnabé hérissa sa peau. De petites bosses se dressèrent sur son dos, et ses taches devinrent très nettes : c’était son signe d’alarme.

C’est là qu’il vit les Portes-froides.

Elles ressemblaient à de grandes plaques de quartz, dressées au milieu du chemin, comme des portes. Contrairement aux miroirs qui inventaient des mondes, les Portes-froides ne laissaient passer qu’une seule chose : ce qui tenait encore.

Barnabé posa une ventouse sur une Porte-froide. La plaque était froide, solide, sans mensonge. Il refusa de se laisser attirer par les éclats brillants et guida Éon vers le quartz.

Derrière la Porte-froide, les illusions s’éteignirent. Il ne resta que le sol dur, la forêt, et leurs Traces.

Éon se dit que, pour avancer, il vaut peut-être mieux dire non à ce qui brille. Ce n’était pas forcément une prison. C’était peut-être une porte qui protège.

Chapitre 12 : Les nœuds qui tiennent

Éon pénétra dans une clairière où le ciel était caché par une voûte de fils d’argent entrelacés. Ce n’était pas une toile d’araignée : cela ressemblait plutôt à une carte vivante, suspendue au-dessus de leurs têtes.

Chaque fil vibrait d’une note différente, et pourtant l’ensemble sonnait juste, comme une chanson qui tient parce que ses couplets reviennent toujours.

C’est là qu’il vit les Noueurs.

Ils ressemblaient à de petites navettes de porcelaine qui circulaient entre les fils. Leur travail n’était pas de créer de nouveaux chemins, mais de vérifier les croisements. Dès qu’un fil devenait trop lâche, un Noueur passait et resserrait le nœud avec une minuscule étincelle.

— Ils ne changent rien, Barnabé, murmura Éon. Ils empêchent que ça change.

Barnabé enroula un de ses bras autour d’un nœud. Ses ventouses s’y posèrent avec soin, comme si le poulpe comprenait que certains points doivent tenir pour que le reste puisse bouger.

Éon toucha un fil d’argent. La vibration se propagea dans toute la voûte… mais le nœud principal ne céda pas.

Éon se demanda si, quand tout change en même temps, on se perd. Et si, au contraire, quelques nœuds solides suffisent pour avancer, même quand le reste tremble.

Chapitre 13 : Le mot rouillé

Éon et Barnabé arrivèrent devant un immense mur de métal qui barrait l’horizon. Ce n’était pas un mur de forêt : c’était une clôture tordue, couverte de lierre, hérissée de serrures, de verrous et de chaînes.

Au milieu, une plaque rouillée portait encore un mot, à moitié mangé par le temps : NIOURK.

Éon le lut à voix basse. Le mot sonna comme une ville, ou comme un avertissement.

C’est là qu’il vit les Fermeurs.

Ils ressemblaient à des automates massifs, avec des mains en forme de pinces. Ils ne construisaient pas : ils fermaient. Dès qu’une porte grinçait trop, qu’un passage sentait le vide, un Fermeur s’approchait et condamnait l’entrée.

— Pourquoi fermer autant de portes ? demanda Éon, un peu triste. On ne pourra plus passer.

Un Fermeur posa sa pince sur une chaîne. — Parce qu’ici, trop de portes mènent au noir, répondit-il. Et le noir n’explique rien.

Barnabé s’approcha d’une fente dans le métal et y glissa un bras. Il aurait pu passer. Mais il revint et posa une ventouse sur la main d’Éon : pas n’importe où, pas n’importe comment.

Éon se dit que choisir, c’est renoncer. Et que renoncer, parfois, c’est se sauver.

Barnabé repéra une petite encoche où la rouille faisait comme une poignée. Il y posa trois ventouses. Éon sentit un vieux réflexe : trois, donc attendre. Puis Barnabé tira, puis relâcha. Un clic sec résonna. Une porte s’ouvrit, la seule qui tenait encore.

De l’autre côté, des pierres droites montaient vers le ciel, trouées de fenêtres. La forêt avait poussé dans une vieille ville endormie.

Niourk commençait.

Chapitre 14 : Le sac qui tire

Éon franchit la porte de fer et se retrouva sur un chemin qui montait en pente raide. Son cartable lui sembla soudain très lourd. Il y avait ses cahiers, ses crayons… et aussi sa petite gourde, celle qui servait à garder Barnabé humide.

Barnabé s’enroula autour de la sangle. Ses ventouses tinrent le tissu et empêchèrent le cartable de glisser. Il ne rendait pas le sac plus léger, mais il aidait Éon à le porter.

C’est là qu’il vit les Dos-de-pierre.

Ils ressemblaient à des colonnes de pierre articulées, marchant avec une lenteur régulière. Sur leur dos, ils portaient des structures de cristal compliquées, comme des paquets de routes et de nœuds soigneusement rangés. Ils ne posaient jamais leur charge.

— Pourquoi ne la posent-ils jamais ? demanda Éon, le dos courbé.

Un Dos-de-pierre répondit sans s’arrêter : — Si je la pose, elle s’efface.

Éon se demanda si c’était vrai : certaines choses ne tiennent que si on les porte. Une Trace, une règle, un chemin qu’on veut retrouver. Ce n’était peut-être pas du poids « pour rien ». C’était du poids qui garde.

Barnabé aida Éon à ajuster ses sangles. Le cartable ne devint pas léger, mais il cessa de tirer de travers. Éon reprit sa montée, pas à pas, en tenant sa charge comme on tient une histoire.

Chapitre 15 : Quatre ronds sur le trottoir

Éon déboucha enfin à la lisière du bois. Devant lui, le monde familier était là : la route goudronnée, le panneau « Stop » et la grille de l’école.

Sur le trottoir, une ombre l’attendait. C’était Madame Martin, son enseignante. Elle pointait sa montre d’un doigt sec. — Éon ! Encore en retard ! Où étais-tu passé ?

Dans la manche d’Éon, Barnabé se réveilla. Ses taches se mirent à changer doucement, comme un dessin qui se mettrait en place. Puis ses ventouses tapotèrent : tap, tap, tap. Le même rythme que le cœur d’Éon.

Éon regarda l’adulte. Il ne vit pas seulement une personne fâchée. Il vit aussi ses habitudes, ses règles, ses chemins : arriver à l’heure, traverser au bon endroit, ranger ses affaires. Des règles qui, vues de loin, fabriquaient une journée solide.

— Je n’ai pas erré, Madame, répondit Éon. J’ai suivi des Traces. Et j’en ai fait quand il n’y en avait pas.

Il ouvrit un peu sa manche. Barnabé sortit un bras et posa quatre ventouses sur le trottoir : trois en ligne, puis une sur le côté. On aurait dit une mini-carte, comme celles qu’Éon gribouillait parfois au coin de ses cahiers.

— Quand tout devenait flou, expliqua Éon, il valait mieux s’accrocher à quelque chose qui a l’air vrai. Après, on pouvait avancer sans se perdre.

Madame Martin regarda les petits ronds, puis le visage d’Éon. Elle ne dit rien pendant une seconde.

— Entre, dit-elle enfin. Et après la classe, tu me raconteras.

Barnabé rentra son bras et se recolla à la manche. Éon franchit le seuil de l’école. Il se demanda si les mots et les problèmes ne servent pas seulement à « avoir bon ». Peut-être qu’ils servent aussi à fabriquer des chemins qui tiennent, même quand le Flou revient.